Fortyseven

Das obras do Carlinhos lá na Choque Cultural, acho essa a mais tristinha. Sabe-se lá porquê, né? Eu não entendo porra nenhuma de arte nem de tristeza (cof! cof!)...
Ok, de tristeza entendo um pouco, sim; sei que tem alguns tipos diferentes e que frustração gera tristeza também.
Como quando você volta pra casa e encontra tudo meio 'virado', como se você tivesse morrido, não viajado. Se tivesse sido esquecida ou colocada numa prateleira qualquer. Sei lá.

O Lucas tá bem, fez uma viagem tranquilinha, dormindo no meu colo a noite toda. Hoje dormiu bastante, já almoçou e agora está vendo o Elmo, depois de insistir comigo... Está com o Amiguinho se enrolando no chão da sala, aparentemente com sono já.
Eu, se pudsee, deitava ali no chão com ele também.
Meus olhos continuam ardendo - maldita gripe! - e eu tô cansada demais. O Chico também deve estar, já que essa semana trampa até às nove da noite.

E esse teclado? Meu deus, tá "precisando de óleo". Buosta, fi.